FLORIMONT.
Apprends, de grâce, apprends, que ce n’est point l’envie
Qui nous fait censurer tes pièces et ta vie,
Elomire, et sois sûr que notre unique but
Est notre propre honneur et ton propre salut.

ELOMIRE.
Mon salut ? je suis donc dans un péril extrême ?

FLORIMONT.
Oui, grâce aux saletés de ta tarte à la crème,
Grâce à ton Imposteur, dont les impiétés
T’apprêtent des fagots déjà de tous côtés.

ELOMIRE.
Hé ! ce sont des cotrets.

FLORIMONT.
Trêve de raillerie ;
Le cotret pourrait bien être de la partie :
Mille gens de la cour, que tu joues…

ELOMIRE, d’un air méprisant et branlant la tête
Ces gens…

FLORIMONT.
Ces gens ont les bras longs, et les coups fort pesants.
Garde de les sentir. Mais, sans plus m’interrompre,
Sache que tout à l’heure il faut changer ou rompre.
Bannis donc du théâtre et ta prose et tes vers,
Ou t’apprête tout seul à ces juste revers.

ELOMIRE.
Mais après que jouer, les pièces de Corneille ?
Tu sais qu’on nous y siffle, y fissions-nous merveille.

FLORIMONT.
Merveille, justes dieux ! en fîmes-nous jamais ?
Et comment le pouvoir, aux rôles que tu fais ?

ELOMIRE.
Je fais le premier rôle, et le fais d’importance,
Quelque sujet qu’il traite.

FLORIMONT.
As-tu cette créance ?
Et ton orgueil peut-il t’aveugler à ce point,
Que de faire si mal, et de ne le voir point ?
Quoi ? dans le sérieux tu crois faire merveilles ?

ELOMIRE.
Quoi, tu peux démentir tes yeux et tes oreilles ?

FLORIMONT.
T’en veux-tu rapporter à tes meilleurs amis ?

ELOMIRE. D’accord.