En cette maison noble et belle,
Que Palais-Royal on appelle,
Lundi dernier, jeudi passé,
Le Ballet du Roi fut dansé.
Je ne saurais encor que dire
De ce ballet de notre Sire,
(Qu’on tient charmant au dernier point)
Ne l’ayant vu ni peu, ni point.
Comme j’aime les choses belles,
Pour, après, jaser un peu d’elles,
À dessein j’y portai mes pas,
Mais, toutefois, je n’entrai pas.
D’une parole assez humaine,
"La salle (me dit-on) est pleine
Vous gagneriez peu de passer,
On ne saurait vous y placer."
Quant il m’eut fait cette harangue,
Un autre déployant sa langue,
Paraissant homme de crédit,
En s’approchant de moi me dit
D’une manière spécieuse,
"La salle est si peu spacieuse,
Que je puis vous faire serment
Qu’elle ne contient seulement,
Des places qui soient un peu bonnes
Que pour deux cents trente personnes,
Et vous assure, en vérité,
Que bien des gens de qualités,
Craignant d’avoir même disgrâce
Que le sieur Baron de la Crasse,
S’en sont froidement retournés
Avec, du moins, un pied de nez."
Ma foi, quand il m’eut dit la chose,
Voyant toujours la porte close,
Je m’en allai sans murmurer,
Non toutefois sans espérer
De prendre, à toutes aventures,
Un autre jour mieux mes mesures,
Car il sera, durant ce mois,
Encor dansé quatre ou cinq fois.