Ô vous bourgeois et courtisans,
Qui faites cas des gens plaisants,
Ô tous amateurs du théâtre,
Dont, moi-même, suis idolâtre,
Sanglotez, pleurez, soupirez,
Pestez, criez, et murmurez,
Transportés d’une humeur chagrine,
Plombez de coups votre poitrine,
Devenez mornes et rêveux,
Arrachez-vous barbe et cheveux,
Égratignez-vous le visage,
De tout plaisir perdez l’usage,
Accusez hautement le sort :
Le fameux Scaramouche est mort,
Lui, que l’on estimait l’unique
En sa profession comique,
Qui contrefaisait par son art,
Si bien le triste et le gaillard,
Si bien le fou, si bien le sage,
(Bref, tout différent personnage)
Qu’on peut dire, avec vérité,
Que sa rare ingénuité
En la science théâtrale
N’avait point, au monde, d’égale.
Enfin cet homme archi-plaisant,
Que, partout, on allait prisant,
(S’il est vrai ce que l’on en prône)
A péri vers les bords du Rhône,
Par un torrent d’eaux imprévu,
Qui le prenant au dépourvu,
Dans une vallée, ou fondrière,
Lui fit perdre vie et lumière.
Or comme j’aimais icelui,
Sa mort me donnant de l’ennui,
Il faut qu’au fort de ma détresse
Une épitaphe je lui dresse.

Épitaphe
Las ! ce n’est pas Dame Isabeau
Qui gît dessous ce froid tombeau,
Ni quelque autre sainte Nitouche :
C’est un comique sans pareil ;
Comme le ciel n’a qu’un soleil,
La terre n’eut qu’un Scaramouche.
Alors qu’il vivait parmi nous,
Il eut le don de plaire à tous,
Mais bien plus aux grands qu’aux gens minces,
Et l’on le nommait en tous lieux
Le prince des facétieux,
Et le facétieux des princes.
Au lieu de quantité de fleurs,
Sur sa fosse versons des pleurs,
Pour moi, tout de bon, j’en soupire :
J’en fais, tout franchement, l’aveu ;
Nous pouvons bien pleurer, un peu,
Celui qui nous faisait tant rire.

[Le 18 octobre 1659, Loret revient sur la mort de Scaramouche, fausse nouvelle] :
Petits et grands, jeunes et vieux,
Dont le tempérament joyeux
Aime presque autant qu’un empire
Les personnages qui font rire,
Cessez vos pleurs et vos soupirs,
Purgez-vous de vos déplaisirs ;
Sans prendre casse, ni rhubarbe,
Ne vous arrachez plus la barbe,
Mettez tous vos chagrins à sac,
Ne vous plombez plus l’estomac,
Au Sort ne faites plus la moue,
N’égratignez plus votre joue,
Apaisez vos cris superflus,
Ne pestez, ne rognonnez plus,
N’ayez plus le visage blême
Comme un bateleur de Carême,
N’accusez plus Dame Atropos,
Bref, montrez par de gais propos,
Que vous avez l’âme ravie :
Scaramouche est encore en vie ;
Et cet accident supposé
Par qui l’on m’avait abusé,
Me comblant de tristesse amère,
N’était qu’une franche chimère.
Par des soins assez diligents,
J’ai fait revivre plusieurs gens,
Qu’on croyait dans la sépulture.
Mais notre muse, je vous jure,
(Et je jure la vérité)
N’en a, jamais, ressuscité,
De la plume, ni de la bouche,
De si bon cœur que Scaramouche.